Estoy asustado.

Asustado por muchos motivos.
Primero, hacia mas de 3 años que no entraba aqui, y mucho menos, escribia.
El chaval que escribia en este blog para desahogarse hace tiempo que ha sido sustituido por un hombre, ya no pienso lo mismo, ya no siento lo mismo, y aun asi, ahora que acabo de releer ciertas entradas que publique hace ya años, me surge una sonrisa en la cara de pensar que, quizas, tampoco haya cambiado tanto.
Me creo mas seguro, me siento mas maduro, y sin embargo sigo con los mismo miedos que tenia hace años, no son miedos a las mismas cosas, me doy cuenta que al miedo no lo puedes matar, simplemente cuando dejas de tenerlo lo que hace es cambiar de forma y atacarte por otro lado por el cual no creias que pudiera afectarte.
La verdad es que, como siempre que hago esto de escribir, no estoy pensando lo que digo, simplmente estoy discurriendo. Pero bueno, a lo que iba, estoy asustado.
Me ha ocurrido una cosa que no creia posible, una cosa que puede cambiar mi vida, un tren ha pasado por mi estacion y no era ni el esperado ni esperaba que pasara otro de este estilo nunca mas. Y lo peor es que se ha parado, no se si tengo billete para subir o no, pero lo tengo ahi parado delante mio. Y tengo miedo, miedo de a donde me puede llevar ese tren. Porque es un tren que promete muchas cosas pero cambiara radicalmente el sentido de las vias que creia que tenia claro que iba a coger. Es un tren que me hara cambiar de destino seguramente, y no se si sera para mejor o para peor.
Una parte de mi quiere intentarlo, tengo una sensacion en la cabeza que me empuja a ello. No para de decirme que este tren es el que realmente quiero coger. Que tiene todo lo que yo quiero. Y aun asi mi otra mitad se resiste, porque se que si me subo a el no podre volver atras, no podre regresar al tren en el cual llevo instalado mucho tiempo y en el cual he creado toda mi vida, todo mi alrededor.
Odio tener la mente tan analitica, mi cerebro no para de hacer pros y contras, los pros son muchos, mentira, intuyo que son muchos. Los contras tambien son muchos, muchisimos. Imagina que has construido una casa tu mismo, y justo cuando ya has terminado casi de hacerla ves otro modelo distinto de casa que te atrae mas, ¿Que haces? ¿Tiras la casa que tanto te ha costado construir y que te gusta y te pones a construir otra que tal vez no acabes? Asi estoy yo. [Acabo de subir la mirada para volver a releer todo. Pero no voy a hacerlo. Voy a seguir discurriendo sin reordenar todo lo dicho arriba].
Pues asi estoy ahora mismo. Asustado. asustado porque en el fondo quiero cambiar de tren (¿Quiero?) pero no quiero perder lo ya construido. Asustado porque seguramente esto no sean mas que imaginaciones mias, que ese tren no haya parado en verdad, o que, aunque parado, no tengo billete para el, o este billete solo me lleve a un par de paradas. ¿Y si solo es eso? Un par de paradas. ¿Sacrifico todo lo anterior por un par de paradas? El mayor problema que tengo es que no puedo subirme a este tren hasta bajarme del otro, y me la juego a que ambos partan y me quede en la estacion. Me la juego, no me ha gustado este termino, en realidad deberia decir que "me asusta pensar que ocurra eso".
Aiss destino asqueroso. ¿Por que?¿Acaso soy un cobarde?¿O es otra cosa lo que me retiene?. Puede que sea la costumbre, en el tren que estoy, estoy comodo, aunque he de reconocer que ultimamente miro mucho la ventanilla, este es mi tren, y a la vez me siento atrapado en el. Ojala pudiera compartir esta indecision con algun sabio que me ayudara a discernir entre una cosa u otra. Pero esto es la vida y se que no va a ocurrir esto. [Se me ha secado el grifo. Ya no me salen las palabras. Voy a releer todo lo escrito para ayudarme a seguir o para terminarlo aqui.] [No, ya he releido todo y no voy a añadir nada mas, como esta está bien.]

"Vive tu vida sin que el temor a la muerte pueda entrar jamas en tu corazon.

No molestes a nadie por su religion.

Respeta la opinion de los demas y exige que ellos respeten la tuya.

Ama la vida, perfeccionala siempre, envelleciendola.

Intenta que tu existencia sea larga y este al servicio de tu pueblo.

Cuando llege la hora de morir no seas como aquellos llenos de temor hacia la muerte que cuando les llega momento lloran y rezan para volver a vivir su vida de un modo diferente.

Canta tu cancion de muerte y muere como un heroe que regresa al hogar."

Tecumseh

Cabo Trafalgar II/III

El cañón esta a punto de caramelo. Aprovechando los balances de cubierta, Pernas y los otros tiran de los palanquines para ponerlo de nuevo en batería, y Marrajo los ayuda a empujar como puede, despellejándose los dedos sin saber como. Un chiquillo con la cara tiznada como si saliera de donde Pepa la del Carbón, el paje de pólvora de apenas once o doce años, aparece a su lado, ágil como un monito, y le pasa dos cartuchos a Marrajo, tras mirarlo unos instantes, desconcertado por ver de pronto a un niño en mitad de aquella locura, sujeta uno bajo cada brazo, y está a punto de dejarlos caer cuando lo empujan de nuevo, haciéndolo apartarse justo a tiempo para que la rueda de la cureña no le aplaste los pies. Criiic. Y ahora oye, por fin. Primero ese chirrido de la cureña, después un rumor extraño que al final resulta ser el batir del tambor que redobla junto a la mecha del palo mayor, ran, rataplan, tan, tan, y luego la voz del teniente chinorri, el tal Sandino, que grita como si hubiera perdido los papeles, fuego, fuego a discreción, fuego como si los estuvieseis jiñando, maldita sea. Jesús con la criatura. Y al mirar otra vez por la porta, Marrajo ve la banda pintada a franjas amarillas y negras del navío inglés a medio tiro de cañón, tan cerca que le parece poder tocarla con la mano. Tan ahí mismo que acojona. Y en esas, el artillero Pernas se agacha de nuevo tras el cascabel, y todos se apartan, incluido Marrajo, que está cada vez mas al loro, y el cañón pega otro salto que parece a punto de partir las trincas, y puuumba, allá va, y esa vez si se ve perfectamente como el cebollazo pega en la banda del ingles, clataclás, llevándose un pedazo del pasamanos, y todos los de la pieza aúllan de entusiasmo porque al fin les han dado algo para entretenerse a esos hijos de la gran puta, su propia medicina, joder, casacón, tu que sabes de la mar, ¿eso es pulpo o calamar? En ese momento otras piezas de la batería encadenan sus disparos, pumba, pumba, pumba, corriéndose el fuego hacia proa y hacia popa, pumba, pumba, y la humareda oculta al enemigo y a los amigos, y cuando esta se disipa los hombres ya están limpiando, cargando, empujando de nuevo el cañón hacia la porta, mas coordinados y seguros que antes, porque a la fuerza ahorcan, y hasta a una pajarraca como aquella terminas cogiéndole el tranquillo. Chupao parece ahora. Y Marrajo, que empieza a notar un singular sentimiento, algo parecido al afecto, o así, por los hombres que pelean a su lado, respirando la misma pólvora, ciscándose entre dientes en el mismo Dios, o rezandole (a fin de cuentas es lo mismo), tiene el torso tan cubierto de sudor que parece que lloviera de los mamparos, y grita de jubilo como todos, aúpa, tíos, leña al mono hasta que hable chino, cuando tras el humo ve que en la banda del perro ingles hay ahora media docena de agujeros e innumerables astillazos, y que una de sus vergas grandes cuelga atravesada, con la vela suelta y medio caída sobre cubierta.
......

(Pag. 175 "Cabo Trafalgar" Arturo Perez Reverte)

Cabo Trafalgar I/III

-"¡Ahora!...¡En el balance!...¡Fuego!...¡Fuego!"
El artillero Pernas cierra un ojo, apunta, da un tiron a la llave, se aparta a la izquierda para evitar la cureña en el retroceso, y el enorme cañon se encabrita haciendo rechinar las trincas, soltando un estampido ensordecedor, pumba, hace, que resuena enorme en las entrañas mismas de Nicolas Marrajo. De pronto el estampido parece doblarse y triplicarse y hacerse interminable, corriendo a uno y otro lado, a lo largo de toda la bateria, mientras la brisa trae para adentro chispas de polvora, pavesas de tacos ardiendo y humo blanco y aspero que ciega y hace toser como si el infierno se diera un garbeo por tus pulmones. El puto sotavento (Recuerda Marrajo que predijo Pernas) nos traera toda la mierda a la cara. Y vaya si la trae.
toc, toc. Alguien le golpea fuerte el hombro, y cuando se vuelve a mirar ve la cara desencajada del cabo que grita palabras que no puede oir, porque el zurriagazo le ha dejado los timpanos hechos unas piltrafa, mas o menos como el parche flojo de un tambor; pero comprende, por las señas, que el otro le esta diciendo que lleve el cartucho a los que estan en la boca del cañon, joder, muevete, hijo de puta, el cartucho, el cartucho. Asi que, tras tropezar con la espalda encorvada de uno de los hombres que acaban de destrincar la cureña y la empujan para atras, alejando la boca de la porta, Marrajo va hasta alli, donde dos de los reclutas con pinta de campesinos (ha olvidado sus nombres) meten el rascador y la lanada en la boca humeante, se apartan, alguien arrebata de las manos de Marrajo el cartucho, lo mete dentro, otro mete una bala, el soldado de artilleria embute el taco y aprieta a fondo con el atacador. Otro empujon a Marrajo, que se aparta, confuso. Algo hace raaaaca, raaaca, mas crujidos arriba, en cubierta, amortiguados en los maltrechos timpanos de Marrajo. Tambien fogonazos enfrente, y luego unos pumba, pumba, pumba, pumba, que mas que oir los siente retumbar adentro, en el corazon y el estomago. La tablazon se estremece de nuevo. Chof, plash. Un cañonazo pega justo debajo de la porta, arrojandoles por ella un chorro de agua fria.

........

(Pag. 173 "Cabo Trafalgar". Arturo Perez Reverte)

Aquel hombre feliz

"Son las 7 de la mañana, un escalofrío recorre mi cuerpo y me hace abrir los ojos, miro a mi alrededor, todo esta en calma. A mi lado yace la mujer a la que amo, la mujer a la que pertenece mi corazón, su dulce e inocente expresión mientras duerme me hacen sonreír nítidamente, la beso en la frente.

Abro mi armario, ante mi se extiende el uniforme, el uniforme del honor, de los caballeros. Al incorporarme y verme en el espejo vestido otro escalofrío recorre mi cuerpo, ante mi se alza lo mejor que hay en mi, amor, honor y gallardía. Contemplo a esa mujer y me quedo embobado durante un buen rato, preguntandome como ha podido Dios concederme tan hermosa dama, una dama que me da el mayor de los motivos para vivir.

Recorro unas calles solitarias y bañadas por la luz del sol rosado de la mañana. Llego al lugar dónde se alza la bandera que me provoca un mar de sentimientos que regodean mi espíritu. La gente me ve y sonríe, a lo que yo respondo con una sonrisa contenida.

Todo, mi trabajo, la mujer mas hermosa y dulce de todas, todo me eleva hacia un cielo al que todavia no me toca ir. Un escalofrío me hace abrir los ojos y ver que mi perfecta vida queda reducida a mi habitación de piso de estudiantes, mi trabajo a grandes expectativas y la mujer a la que amo a la soledad absoluta. Al percatarme de que se trataba del sueño perfecto me encojo de hombros y pienso: ¡Dios mío! Ayúdame a llegar a ser aquel hombre feliz."

...Y por suerte algunos de nosotros, tras años de lucha, hemos llegado a ese cielo.

Pato o Aguila, tu eliges

Rodrigo estaba haciendo fila para poder ir al aeropuerto. Cuando un taxista se acercó, lo primero que notó fue que el taxi estaba limpio y brillante. El chofer bien vestido con una camisa blanca, corbata negra y pantalones negros muy bien planchados, el taxista salió del auto dio la vuelta y le abrió la puerta trasera del taxi.

Le alcanzo un cartón plastificado y le dijo: yo soy Willy, su chofer. Mientras pongo su maleta en el portaequipaje me gustaría que lea mi Misión.

Después de sentarse, Rodrigo leyó la tarjeta: Misión de Willy: “Hacer llegar a mis clientes a su destino final de la manera mas rápida, segura y económica posible brindándole un ambiente amigable” Rodrigo quedo impactado. Especialmente cuando se dio cuenta que el interior del taxi estaba igual que el exterior, ¡¡limpio sin una mancha!!

Mientras se acomodaba detrás del volante Willy le dijo, “Le gustaría un café? Tengo unos termos con café normal y descafeinado”. Rodrigo bromeando le dijo: “No, preferiría un refresco” Willy sonrío y dijo: “No hay problema tengo una nevera con refresco de Coca Cola y Light, agua y zumo de naranja”. Casi tartamudeando Rodrigo le dijo: “Tomare la Coca Cola Light”

Pasándole su bebida, Willy le dijo, “Si desea usted algo para leer, tengo el Reforma, Esto, Novedades y Selecciones…"

Al comenzar el viaje, Willy le paso a Rodrigo otro cartón plastificado, “Estas son las estaciones de radio que tengo y la lista de canciones que tocan, si quiere escuchar la radio”. Y como si esto no fuera demasiado, Willy le dijo que tenía el aire acondicionado conectado y preguntó si la temperatura estaba bien para él. Luego le avisó cual seria la mejor ruta a su destino a esta hora del día. También le hizo conocer que estaría contento de conversar con él o, si prefería lo dejaría solo en sus meditaciones. ...

“Dime Willy, -le pregunto asombrado Rodrigo- siempre has atendido a tus clientes así?” Willy sonrió a través del espejo retrovisor. “No, no siempre. De hecho solamente los dos últimos dos años. Mis primero cinco años trabajando los gaste la mayor parte del tiempo quejándome igual que el resto de los taxistas. Un día escuché en la radio acerca del Dr. Dyer un “Gurú” del desarrollo personal. El acababa de escribir un libro llamado “Tú lo obtendrás cuando creas en ello”. Dyer decía que si tu te levantas por la mañana esperando tener un mal día, seguro que lo tendrás, muy rara vez no se te cumplirá. El decía: Deja de quejarte. Se diferente de tu competencia. No seas un pato. Se un águila. Los patos solo hacen ruido y se quejan, las águilas se elevan por encima del grupo”.

“Esto me llego aquí, en medio de los ojos”, dijo Willy. “Dyer estaba realmente hablando de mi. Yo estaba todo el tiempo haciendo ruido y quejándome, entonces decidí cambiar mi actitud y ser un águila. Mire alrededor a los otros taxis y sus chóferes… los taxis estaban sucios, los chóferes no eran amigables y los clientes no estaban contentos. Entonces decidí hacer algunos cambios. Uno a la vez. Cuando mis clientes respondieron bien, hice más cambios”.

“Se nota que los cambios te han pagado”, le dijo Rodrigo. “Sí, seguro que sí”, le dijo Willy. “Mi primer año de águila duplique mis ingresos con respecto al año anterior. Este año posiblemente lo cuadrupliqué. Usted tuvo suerte de coger mi taxi hoy. Usualmente ya no estoy en la parada de taxis. Mis clientes hacen reserva a través de mi movil o dejan mensajes en mi contestador. Si yo no puedo servirlos consigo un amigo taxista águila confiable para que haga el servicio”.

Willy era fenomenal. Estaba haciendo el servicio de una limusina en un taxi normal.

Posiblemente haya contado esta historia a mas de cincuenta taxistas, y solamente dos tomaron la idea y la desarrollaron. Cuando voy a sus ciudades, los llamo a ellos. El resto de los taxistas hacen bulla como los patos y me cuentan todas las razones por las que no pueden hacer nada de lo que les sugería.

Willy el taxista, tomo una diferente alternativa: El decidió dejar de hacer ruido y quejarse como los patos y volar por encima del grupo como las águilas.

No importa si trabajas en una oficina, en mantenimiento, eres maestro, Un servidor público, "político", ejecutivo, empleado o profesionista, ¿Cómo te comportas? ¿Te dedicas a hacer ruido y a quejarte? ¿Te estás elevando por encima de los otros?

Nos vemos pronto

Hacia mucho que no te veia, desde que fui a verte llevado por mis padres hace ya años no habia vuelto a saber nada de ti excepto por los medios de comunicacion. Ayer, acompañado de ella, volvi a recorrer tus salas, a maravillarme de tu riqueza, a sentirme un inculto y un patan ante tanta belleza y arte acumulado en tus paredes.

Volvi a ver a esos infantes españoles que, siglos atras, rindieron Breda. Descubri con asombro que eres el guardian de las mejores representaciones de La Inmaculada que existen en el mundo. Me fascine con las estatuas romanas que albergas y cuyos rasgos faciales (como muy bien me dijo entre risas ella) tanto me recuerdan a los mios (esa nariz...); y gracias a sus conocimientos de arte aprendi muchisimas cosas nuevas, las cuales nunca habria sabido de no haberme acompañado. Lo cual le agradecere siempre.
Prometo no volver a dejar pasar tanto tiempo entre mi siguiente visita y la anterior.
Nos vemos pronto Museo del Prado.

Peleamos todos

Alguien dijo, o escribió, que en aquellos tiempos famosos y terribles los españoles peleamos todos, desde nobles hasta labriegos. Y era cierto. Unos lo hicimos por hambre de gloria y dinero, otros por hambre de verdad: por sacudirnos de encima la miseria y llevar un trozo de pan a la boca. En los campos de batalla de medio mundo, desde las Indias a las Filipinas, el Mediterráneo, el norte de África y Europa entera, contra toda clase de naciones barbaras o civilizadas, peleamos hidalgos y campesinos, bachilleres y pastores, caballeros y picaros, amos y criados, soldados y poetas. Pelearon Cervantes, Garcilaso, Lope de Vega, Calderón, Ercilla. Peleamos sin descanso en los Andes y en los Alpes, en las llanuras de Italia, en la altiplanicie mexicana, en la selva del Darien, a orillas del Elba, el Amazonas, el Danubio, el Escalda, el Orinoco, en las costas de Argel, Oran, Bahía, Otumba, Pavía, La Goleta, el canal de Constantinopla, el Egeo, Francia, Italia, Flandes, Alemania. En todas las tierras y climas próximos o lejanos, bajo nieve, sol, lluvia o viento, huestes de españoles pequeños y recios, barbudos, fanfarrones, valerosos y crueles, hechos a la miseria, el sufrir y las fatigas, con todo por ganar y sin otra cosa que perder salvo la gorja, unos musitando una oración, otros con los labios mudos y los dientes apretados, y otros renegando a cada paso de Cristo, de los oficiales, de los trabajos y de la misma vida en todas las lenguas de España, amotinados a trechos y con las pagas atrasadas o sin ellas, seguimos a nuestros capitanes bajo las rotas banderas, haciendo temblar al mundo entero. Como esos a los que describió el poeta y soldado Andres Rey de Artieda; que tras mucho protestar de la milicia, de todo y de todos, jurando solemnes que no volverían a combatir jamas:

Ha seis dias, cobradas cuatro pagas

y conforme razon, puestos a gesto,

con solas sus espadas y sus dagas,

pasando a nado un foso hicieron cosas

que plegue a Dios que en ocasion las hagas.

(Arturo Perez Reverte "El puente de los asesinos")

21 de Octubre de 2011

Hoy, 21 de Octubre de 2011, pasara a la historia como el dia que murio el dictador libio Gadafi, terminando asi con una guerra civil que se prolongaba desde hacia meses en Libia, y el dia en que la banda terrorista ETA abandonaba definitivamente la lucha armada (que habra que verlo). Sin duda es un dia feliz para el mundo en general, y para España en particular. Sin embargo yo lo recordare por otro motivo mucho mas importante para mi.

Hoy te has ido, nos has dejado, a tus 92 años y pico tu corazon ha dejado de latir, haciendo que los nuestros, el de toda tu familia, se hicieran eco de su parada. Despues de mas de 1 semana combatiendo contra lo inevitable descansas ya en paz rodeado, estoy segurisimo de ello, de todos tus seres queridos que te precedieron; estoy seguro que ahora mismo estas en brazos de la abuelita y que juntos, desde alla arriba, estais viendonos. No te entristezca vernos llorar ya que la naturaleza sigue su curso, y esto tenia que suceder tarde o temprano; a mi gusto ha sido mas bien pronto, mas que pronto, ha sido repentino. Tenia la ilusion egoista de tener un abuelo centenario, fijate tu que tonteria. Tenia la esperanza de que te recuperaras para poder presentarte a ella. Y tenia la esperanza de que te recuperaras para seguir teniendo esas mas que amenas charlas sobre politica e historia que manteniamos todos los sabados que venias a comer a casa en las cuales, mano a mano, enumerabamos y a la vez solucionabamos los males de este pais al que tanto amabas y al que tanto me enseñaste a amar.

La verdad es que me hubiera gustado decirte en persona que ha sido todo un orgullo para mi ser tu nieto, que eres un ejemplo a seguir en todos los aspectos de la vida, que de mayor quiero ser como tu sin duda alguna, y que te voy a echar de menos una barbaridad todos los dias.
El mundo ha perdido a una gran persona hoy, y yo he perdido una de las columnas que sustentaba mi vida.
Me queda el consuelo de pensar que tu vida ha sido una vida envidiable, has tenido una familia que te quiere, unos hijos que te respetan, y unos nietos que te adoran.
Espero que sientas tu el mismo orgullo por nosotros, yo por lo menos intentare estar a la altura.
Desde aqui te rindo mi pequeño homenaje, para que lo leas, que se que lo vas a leer y para que sepas lo que ya te he dicho antes, que te quiero un monton y que estoy orgulloso de ser tu nieto.
Acuerdate de nosotros y ya nos veremos cuando toque hacerlo.
Te quiero abuelo, te echare (te echo ya) de menos.
Tu nieto.

La misma mano

"Siempre existe en el mundo una persona que espera a otra, ya sea en medio del desierto o de la gran ciudad. Y cuando se cruzan y sus ojos se encuentran, todo el pasado y todo el futuro pierde su importancia por completo, y solo existe aquel momento y aquella certeza increible de que todas las cosas bajo el sol fueron escritas por la misma mano. La mano que despierta al amor, y que se hizo un alma gemela para cada persona que trabaja, descansa y busca tesoros bajo el sol. Porque sin esto no habria ningun sentido para los sueños de la raza humana"

El Alquimista

Y a veces, ni en el desierto ni en la ciudad, si no un simple martes en una playa vacia.

Felicidad en estado puro

Felicidad en estado puro, brutal, natural, volcánico ¡qué gozada! Era lo mejor del mundo:
Mejor que la droga, mejor que la heroína, mejor que la coca, chutes, porros, hachís, rallas, petas, hierba, marihuana, cannabis, canutos, anfetas, tripis, ácidos, lsd, éxtasis...
Mejor que el sexo, que una felación, que un 69, que una orgía, una paja, el sexo tántrico, el kamasutra, las bolas chinas...
Mejor que la nocilla y los batidos de plátano.
Mejor que la trilogía de George Lucas, que la serie completa de los Teleñecos, que el fin del Milenium...
Mejor que los andares de Ally Mcbeal, Marilyn, la Pitufina, Lara Croft, Naomi Campbell y el lunar de Cindy Crawford.
Mejor que el pequeño paso de Amstrong sobre la Luna, el Space Mountain, Papa Noel, la fortuna de Bill Gates, las malas experiencias cercanas a la muerte, la resurrección de Lázaro, todos los chutes de testosterona de Schwarzenegger, el colágeno de los labios de Pamela Anderson, mejor que los excesos de Morrinson...
Mejor que la libertad. Mejor que la vida.

Viaje, ame, perdi, confie y me traicionaron

Cronista, intuyendo la victoria, decidió ir un poco mas alla.

-Dicen que hubo una mujer… - De pronto, las palabras del Cronista se atascaron en su garganta reseca, y se produjo un silencio artificial en la habitación. Kote estaba de espaldas, inmóvil, y apretaba la mandibula. Su mano derecha, envuelta en un trapo blanco y limpio, se cerro lentamente formando un puño.

A unos dos palmos de distancia se rompió una botella. El olor a fresas lleno la taberna junto con el sonido de cristales rotos. Fue un ruido pequeño dentro de la quietud enorme, pero fue suficiente. Suficiente para romper el silencio en pequeñas y afiladas esquirlas. Cronista se quedo helado al comprender, de pronto, lo peligroso que era el juego al que estaba jugando. “De modo que esa es la diferencia entre contar una historia y estar dentro de una historia – pensó como atontado-: el miedo”.

Kote se dio la vuelta.

-¿Qué saben ellos de esa mujer?- pregunto en voz baja. Al ver la cara de Kote, a Cronista se le corto la respiración. La expresión placida del posadero era como una mascara destrozada, el semblante que había debajo de esa mascara reflejaba una profunda angustia; sus ojos estaban en este mundo y en otro, recordando.

Cronista pensó, sin proponérselo, en una historia que había oído. Una de tantas. Era el relato de cómo Kvothe había perseguido el deseo de su corazón. Tuvo que engañar a un demonio para conseguirlo. Pero una vez conseguido, tuvo que pelear con un angel para conservarlo. “Es cierto – pensó Cronista- Antes solo era una historia, pero ahora puedo creer en ella. Esta es la cara de un hombre que ha matado a un angel”.

-¿Qué van a saber ellos de mi?” – pregunto Kote con una ira sorda en la voz- ¿Qué van a saber nada de todo esto? – Hizo un breve pero energético ademan que parecía abarcarlo todo: la botella rota, la barra, el mundo entero.

…….

-Bueno, no querria que por mi culpa dejaras de dormir – Dijo Kote con sarcasmo, y su mirada volvió a endurecerse- Puedo resumirlo con una frase –Carraspeo- “Viaje, ame, perdi, confie y me traicionaron. Escribelo y haz con ello lo que quieras".

EL NOMBRE DEL VIENTO

Planes

Ya llega el buen tiempo, se acaban las clases, comienza el periodo que a todos nos encanta llamado Verano. Esos meses (para los afortunados universitarios y demas ) o esas semanas (para el resto de los mortales) en los que uno deja de lado sus preocupaciones y se dedica unicamente a disfrutar del tiempo libre del que dispone. Un tiempo en el que uno busca relajacion y tranquilidad. En mi caso, sin embargo, ocurre todo lo contrario, tengo tantos planes y "cosas que hacer" que cuando llegan esas fechas, lo unico que hago es estresarme.

Resumiendolo en unas pocas palabras: MUCHOS PLANES, POCO TIEMPO Y MENOS DINERO.

Para hacer todo lo que quiero necesitaria un mes de Julio que durara 60 dias y unos cuantos ceros mas en mi cuenta corriente... ¡Que desastre!

Mi enhorabuena

Hace nueve días que pasó pero no quiero dejar pasar esta noticia sin reflejarla aquí y dar mi opinión al respecto. Esto que voy a contar no es nada nuevo, es más, todas las cadenas de noticias del mundo lo han repetido hasta la saciedad, pero por si acaso alguien lleva 10 días incomunicado y lo primero que ha hecho nada mas conectarse a internet ha sido meterse aquí dentro (cosa más que improbable jeje) lo digo: Osama Bin Laden ha muerto.

La madrugada del 3 de Mayo un grupo de los NAVY SEAL (fuerzas de elite de La Marina norteamericana) y de la CIA violaron el espacio aéreo pakistaní y asaltaron una mansión a las afueras de Islamabad donde se escondía Bin Laden desde que logró escapar de las montañas afganas de Basora en el año 2001, en el transcurso de la operación Bin Laden fue abatido de un disparo en la cabeza. Después, según dijeron fuentes de la Casa Blanca, arrojaron el cadáver al mar para evitar que su tumba se convirtiera en un sitio de peregrinación. La operación fue todo un éxito de los Servicios de Inteligencia de los EE.UU, y aunque se la jugaron al entrar sin permiso en el espacio aéreo de Pakistán no ocurrió nada grave.

Ahi la noticia. Y ahora mi opinión al respecto:

Doy mi enhorabuena a los Servicios de Inteligencia de los EE.UU en particular y a todos los americanos en general por habernos librado de la mayor amenaza a Occidente desde la época de Solimán el Magnífico; y aunque eso de violar el espacio aéreo de un país aliado por la cara y sin avisar no me parece nada bien entiendo que de haber avisado probablemente la operación hubiera sido un fracaso (nadie se cree que Bin Laden estuviera allí escondido desde hace tanto sin que nadie “importante” lo supiera).

Algunos diréis que es una barbaridad que me alegre que lo hayan matado, que todo el mundo merece un juicio justo y demás, pero que queréis que os diga, este hombre vivo no aportaba nada bueno al mundo, y cuando digo nada es NADA (a ver quien me refuta esto). Fomentaba una versión del Islam que asusta solo de verla y que nos hubiera retrasado en más de 500 años en Derechos Humanos, llevándonos a una época bastante peor que nuestra Edad Media.

Que nadie me mal interprete, no estoy en contra del Islam, pero opino que si algo puede ser interpretado de la forma en que lo interpreta la gentuza que piensa como lo hacía Bin Laden como mínimo habría que revisarlo o estudiarlo mas a fondo. Y que no se engañen los “progres” con esta gente (no se porque narices, por ejemplo, la izquierda de este país se mete tanto con Israel y no dice nada de Hamas cuando son estos los terroristas) ya que lo único que quieren es la destrucción de toda cultura-religión que no sea la suya. Y contra esto lo único que podemos hacer los Occidentales es cerrar filas entre nosotros y plantarles cara, con nuestras leyes, y si hiciera falta, con nuestras armas.

Por suerte, las ultimas revueltas en el mundo árabe, encabezadas por los universitarios de allá (¡Aprender de ellos universitarios de aquí!) aportan un rayo de luz sobre este mundo gris dejando entre ver que la mayoría de los musulmanes no quieren lo que propugnaba Bin Laden, si no todo lo contrario. Por lo que espero que nunca lleguemos a necesitar nuestras armas ya que serán ellos mismos los que se deshagan de los radicales que tienen entre ellos.

Lo dicho, mi enhorabuena a todos, en especial a los estadounidenses por lo que ha ocurrido. A veces pienso que si no fuera por vosotros en Europa las cosas irían mal, muy mal. O no. A saber.

Carta de un universitario

(Carta de un chaval con el cual comparto todo lo dicho a continuacion)

Zapatero ha anunciado que dará un portátil con pantalla táctil a cada alumno de primaria. Así, sin importarle el coste, ni que estemos en crisis, ni que hara qué coño usa un crío de 10 años un portátil con internet en clase, si no es para estar en el tuenti, o si el profesor estará preparado para usar ese chisme o la asignatura, para poder impartirla de forma informática. Porque en mi universidad, de Ingeniería Industrial, tenemos suerte si el profesor tiene las transparencias de la asignatura en el ordenador. No se ha preocupado de si hay enchufes en las clases, ni del pastuzo que cuesta, ni del medio ambiente.

Sólo se ha preocupado de conseguir votos, de salir en la tele, y de que seguro que de cada portátil que pagaremos entre todos, él se llevará un euro. Como hacen todos, el PSOE y el PP. Porque nadie ha dicho que eso es una soberana subnormalidad que nos va a salir por un ojo de la cara. Ni en el parlamento, ni en la televisión. Porque son todos iguales, porque lo único que les importa es lo que roban, y hacen como que discuten, pero en subirse el sueldo siempre están de acuerdo. Y ya me han tocado los cojones, ellos y quien apoya a unos o a otros.

Que ahora prohíben dar bolsas por el medio ambiente, porque esas bolsas van a la basura.. Sí señor, de hecho, las usamos para tirar la basura. Eso sí que es reutilizar las cosas. Ahora tendremos que comprar bolsas de basura, con lo que el plástico que tiraremos será el mismo. Ahora sí, pagaremos la bolsa de basura y la bolsa reusable del Carrefour.

Igual que pagamos a precio de oro la energía que se genera con las energías renovables, placas solares y molinos eólicos. Que son tan caras de construir y de mantenimiento, que si no la subvencionamos (vamos, la pagamos entre todos), no sale rentable. Que son complicadas de construir, no dan una mierda de energía, tienen una vida de pocos años, y después hay que tirarlo todo, y eso sí contamina un huevo. Porque todo el mundo que sabe un poco, sabe desde hace tiempo que la energía más limpia y más barata es la nuclear. Pero nos han comido la cabeza y nos la siguen comiendo. Porque como en La Muela, el político de turno cobra por cada molinillo.

Hoy me tiene hasta los cojones la banca, que nos ha metido en una crisis dando hipotecas de 200.000 euros a gente con un sueldo de 600 y presentando como aval un chupa chups, y ahora cierran el grifo cuando ya se han hecho de oro. Y me los tocan los gilipollas que se lo compraron, sin preocuparse de si algún día lo podrían pagar. Y los miles de interesados que han especulado con el suelo y con la vivienda. Y ahora nadie lo paga, pero todos nos echamos las manos a la cabeza.

Y el PP y la patronal proponen como medida abaratar el despido y reducir el paro. Y nadie les dice que se reduzca el sueldo su puta madre, que ellos tienen el sueldo seguro, y los otros cuando se hicieron de oro no se quejaban, pero ahora quieren que el despido les salga gratis.

Porque estoy hasta los cojones de que la SGAE y un montón de soplagaitas como el Ramoncín y el Bardem, que se dicen progresistas pero tienen su casa de lujo en Miami y su yatecito en el puerto, me cobren a mí un canon por cada CD, disco duro, móvil, MP3, impresora o por cada libro que cojo prestado de una biblioteca pública, y el Gobierno les deja porque si dices algo en contra de ellos salen hablando mal de ti, y te hacen perder las elecciones.

Así que nadie les dice ladrones, que es lo que son. Que además hacen una mierda de películas que no tienen argumento, y sólo venden entradas porque sale el Hugo Silva en pelotas. Y para más huevos, una de las autoras de semejantes bodrios es la Ministra de Cultura. Tiene cojones la cosa.

Resulta que el criminal soy yo, por usar internet, por poner el emule, por usarlo para decir lo que me da la gana y para buscar más información que la que me dan mascada en las noticias de las tres, que la mitad del telediario es deporte y la otra mitad el tiempo, con un par de anuncios en medio, del jefe de la cadena, camuflados como noticias. Soy un delincuente por intentar pensar por mí mismo. Porque me quejo de que nos roben y nos toreen, y aun encima nos dejemos.

Igual que nos dejamos meter miedo, para intentarnos vender vacunas y mascarillas, diciendo que viene una pandemia mundial de gripe del cerdo, ahora gripe A. Igual que antes los mismos dijeron que venía la gripe aviar. Y qué curioso que las dos veces, quien anunció al mundo que habría millones de muertos, sea el dueño de la fabrica de las vacunas y secretario del gobierno de George Bush. Millones de dosis de un medicamento llamado Tamiflu, que por lo que se sabe ha matado a más gente de la que ha salvado. Pero todos callan, y si me fuerzas, le hacen el bombo.

Demostrando que hay idiotas en todos lados, ahora el PP ha pedido que los padres tengan que autorizar a alguien con menos de 18 años antes de que puedan hacerse socios del tuenti o del facebook. Lo que significaría que una niña de 16 años puede abortar sin pedirle permiso a los padres, y un crío de 17 asesinar a alguien sin ir a la cárcel. Pero no pueden subir sus fotos en pelotas hechas delante del espejo. Que ya de paso sirve para que las vea el chico que te gusta... y el que no te gusta, sus amigos pajeros, y todos los cerdos pederastas de internet. Porque éste es el país donde todo el mundo hace las cosas sin pensar, tengas 16 años y lleves un calentón, o tengas 50 y seas ministro.

Pero es mejor discutir sobre si yo hablo catalán, o tú gallego, de que yo soy vasco y tú insular. Es mucho mejor que reconocer que somos un país de burros, de los últimos países en educación, con una tasa de abandono escolar que asusta, y donde estamos volviendo a que la gente no sepa apenas escribir y mucho menos sumar. Porque si yo digo "me gusta pensar, me gusta saber cosas", me miran raro, porque aquí está mejor visto ser un completo analfabeto. Y los de arriba contentos, así no piensas y votarás lo que te digamos y te venderemos lo que queramos..

Todo ello sin que la televisión diga absolutamente nada, sin que nadie haga nada. Eso sí, el fútbol y los toros que no falten, y el programa de marujeo, donde si se pegan, mejor. Un programa de callejeros o todos los que lo imitan, donde se vea gente drogándose y yéndose de fiesta, que eso da audiencia, y la audiencia es publicidad, y vende. Y siempre es lo mismo, todo por dinero.

Nos estamos acostumbrando a ver muertes y asesinatos a sangre fría en televisión. Ya a casi nadie le escandaliza. Y aún tengo que aguantar que insinúen que la moral de los periodistas es superior, que es una profesión muy respetable, mientras los de la tele venden cada día sus principios por un punto de audiencia.

Así que escribo esto. Siento haberme extendido mucho. Si no te gusta, pues bórralo. Me da igual que lo reenvíes o que no. Sólo sé que alguien tiene que decirlo y que lo digo porque ya me han tocado los cojones.

Vicente M. Torres

Responsables de todo esto:

Por que si, estos dos no estarian donde estan si TU no los votaras.

Centenario

Este año se cumple el primer centenario de una de las unidades mas condecoradas de nuestras Fuerzas Armadas, me refiero claro esta, al Grupo de Regulares de Melilla Nº52, esta unidad, creada en un primer momento para agrupar en ella a todas las fuerzas indigenas que luchaban en Marruecos bajo enseña española ha sabido mantener sus tradiciones, que la hacen caracteristicas en nuestro ejercito, a la vez que ha mantenido el nivel de profesionalidad tan alto que siempre ha caraterizado a este tipo de unidades.

Desde aqui mi mas sincera enhorabuena, ya que cien años no se cumplen todos los dias, ni los cumplen, por desgracia, todas las unidades.

Esperemos que sean los primeros 100, y que dentro de otros 100 vuelva a cumplir otro centenario. Si lo hace sera que las cosas han salido bien, que todo ha seguido como debe seguir.

Aqui dejo la letra para quien quiera leerla.

Himno Regulares

Soy soldado Regular nacido en tierra española orgulloso de servirla con bravura y sin igual. Formaré la vanguardia al luchar y al morir marcharé sin temor porque así me cubriré de honor que es la gloria mayor a esperar. Luchar, vencer y resistir saber morir y padecer tal consigna ha de tener el que me quiera seguir. A luchar y a sufrir nadie nos podrá igualar porque sabemos morir. ES IMPOSIBLE SEGUIR AL SOLDADO REGULAR. ¡A LUCHAR, A VENCER , A MORIR! Cuando me mandan luchar soy ejemplo de leales Soldado de Regulares victorias a conquistar. La bandera española ha de ser defendida por mi al combatir, su presencia nos hará vencer si juramos por ella morir. Con paz, justicia y con amor la paz al mundo llevaré porque en mi pecho está el valor unido a Dios por la Fe A luchar y a sufrir nadie nos podrá igualar porque sabemos morir. ES IMPOSIBLE SEGUIR AL SOLDADO REGULAR. ¡ A LUCHAR, A VENCER, A MORIR!.

Basura universitaria

Un acopio de energúmenos borrachuzos asaltó la capilla de laUniversidad Complutense de Madrid en un muy valiente acto de protesta por la presencia católica en el seno de la misma. Otrosí en la Universidad de Barcelona. Ambos actos, con la sonrisa timorata y cobardona de ambos rectores. En el caso de la de Madrid unas cuantas estudiantes meonas escenificaron la valentía de quedarse en prendas menores junto al altar mientras articulaban danzas tribales. En la barcelonesa desplegaron una pancarta mal redactada en la que reclamaban el carné de católico para poder acceder a la misma. Ambos grupos de futuros parados, que parecen directos herederos de las turbas de los años treinta, exhibieron la vocinglera ignorancia de los fanáticos, la ridícula tendencia a la bufonada que muestran los descerebrados radicales y la violencia extrema de los intolerantes que calientan su temperatura intelectual con calimochos y garrafones.

Toda esa chusma universitaria, la misma que impide a empujones y griterío la libertad de expresión en diversas facultades españolas, decidió violar un derecho fundamental de cualquier ciudadano en cualquier ámbito social: el de reunión y el de culto también. La autoridad, ausente en todo momento, calla como una puta acomplejada y no se atreve a decir ni pío. La turba, hoy orgullosísima de su proeza, justifica su acción con palabras balbucientes y con medias ideas libertarias, mientras se muestra dispuesta a continuar con heroicidades semejantes ante la inacción de quienes deberían, al menos, decirle complacientemente que eso no se hace y que no está bien. Los rectores no sirven ni siquiera para eso. Son unos pobres mierdas.

El anticlericalismo barato, la nostalgia del anarquismo incendiario de los peores años de nuestra historia, ha desembocado en una suerte de delincuencia organizada por un laicismo simplón tan del gusto de alguno de nuestros responsables públicos y en una cobarde reacción de quienes deberían guardar, al menos, la apariencia de garantizar los más elementales derechos. Ya sabemos que no sirven, que están acojonados, que son unos bobalicones y que buscan a diario excusas para no ejercer su autoridad, pero al menos que disimulen algo y aparenten guardar algunas formas. Matones de la peor escoria se dedican a insultar a los estudiantes que dedican unos minutos de su tiempo a acudir a algún oficio religioso de los que se celebran casi clandestinamente en algunas facultades y que no acabo de comprender exactamente en qué molestan a esta compleja mezcla de ignorantes y descerebrados, amigos de escribir en pancartas baratas y en eructar proclamas sectarias y fascistoides. De haber una mezquita en la sede universitaria -que podría haberla sin ninguna objeción-, ninguno tendría huevos de plantarse en la puerta de la misma a escupir cualquiera de sus proclamas. Ahí me gustaría ver a toda esa valiente muchachada comedora de basura ideológica.

Una sociedad que no sabe respetar espacios de libertad de culto y conciencia es una sociedad que no vale la pena, que no es capaz de articular espacios de tolerancia. Una universidad que no sabe reaccionar ante la acción chulesca y bufa de unos colectivos crecidos y desafiantes es una universidad incapaz de formar individuos libres, sujetos que en el futuro deberán comandar una sociedad de emprendedores, liderar el crecimiento colectivo, edificar el progreso y fomentar espacios de libre creación. Si esta excrecencia es la que tiene que edificar la España del mañana, así los coja confesados a los que coincidan con ellos.

Sería deseable que los responsables políticos y sociales que sellenan la boca de libertad y respeto, cuando no de confesionalidad católica, organizaran, si tienen lo que hay que tener, un acto de desagravio y acudieran a algún tipo de oficio con tal de solidarizarse con los pocos o muchos que quieran ejercer su derecho de culto en la Universidad. Y, luego, que los bravos rectores de ambas universidades propongan a los valientes alborotadores que realicen un curso de Erasmus en la Universidad de Teherán. A ver si hay cojones.

Carlos Herrera

Y aqui solo un ejemplo de los carteles "tolerantes" que ponen en las entradas de las capillas esta gentuza:

Tecnica e Inspiracion II/II

Forma/emocion

"Tecnica" suena a maquinas, a exactitud, a ciencia, a masculino, a adulto. "Inspiracion" suena a naturaleza, a imprecision, a arte, a femenino, a infantil. En realidad, se trata del viejo problema del principio masculino, dominado por la forma, y el femenino, dominado por la emocion. En el pensamiento indio, la categoria fundamental es la docotomia forma/energia. Pero ambas fuerzas han de ir siempre unidas. No es posbile la forma sin energia, ni la energia sin forma.

Lo que inquieta de la inspiracion es ese caracter femenino, infantil, indomito, indefinible, como en perpetua huida, fantastico, imaginativo, quimerista... Y luego, ¡con lo que nos gusta hablar de tecnica! Pero la tecnica mas dificil que tiene que aprender un artista es, precisamente, la del control de la imaginacion y la emocion.

Tecnica e inspiracion I/II

El acuerdo comun asegura que la inspiracion es una "leyenda", un "mito" (y un mito romantico ademas, es decir, un mito de la peor clase). El acuerdo comun asegura que las novelas (por ejemplo) se escriben con tecnica, no con ninguna "inspiracion" magica. Tecnica, tecnica, trabajo, sudor, codos.

Inspiracion: De pronto algo desciendo de lo alto, una vision, una musica en el aire, y uno se pone a escribir todo seguido, sin pensar. Y las frases salen solas, como por arte de magia. Esto, se nos dice, es un "mito romantico". Pero esto, amigo lector, no es ningun mito. Asi es como se escribe, exactamente asi. Y ¿esto le parece magia? Si esto es magia, sin duda la magia existe.

No le llamemos "inspiracion", si les parece, sino mas bien, un estado. El estado de la creacion. El estado de la creacion es un cierto estado psiquico compuesto por imagenes, sensaciones y emociones. La emocion, la memoria y la percepcion y trabajando juntas. No es facil reconocer cuando se ha perdido, cuando las imagenes ya no sirven y las sensaciones se han hecho meramente mentales.

Sacramentum Gladiatorum

"Entrego mi vida, mi mente, mi voluntad, a la gloria de este Ludus y a las ordenes de mi maestro.

Juro ser quemado, encadenado, apaleado o morir por la espada en busca de honor en la arena."